Nach einem Telefonat mit Maja entschloss ich mich, diese Szene tatsächlich zu schreiben. “Er”-Szene nenne ich sie deshalb, weil der Protagonist keinerlei Erinnerungen an sein früheres Leben hat und sich auch nicht an seinen Namen erinnert, nachdem er (der ein geflügeltes Luftelementarwesen ist) von Bogenschützen vom Himmel geholt wurde und ziemlich hart auf dem Boden aufgeschlagen ist.
Vielleicht kennt der eine oder andere diese Figur noch aus dem letzten Jahr. Sein Spitzname ist der “Kifferelf”, und in diesr Szene wird der Grundstein zu seinem Kiffertum gelegt. Aryon, der Magier, unter dessen Obhut “er” steht, hat in “seinem” gefängnis eine Flasche mit einem Trank vergessen, der magische Begabung unterdrückt. bei “ihm” wirkt das Zeug alledings vollkommen ander als erwartet - es unterdrückt zwar “seine” magischen Fähigkeiten und hindert ihn am Zaubern, macht “ihn” aber auch zugleich hochgradig bekifft und süchtig.

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Oder: Wie Aryon zu seinem neuen Job kam.
Zur Erklärung: “Magistro Arcane” ist der Titel des Magiergildenobermotzes namens Tremaro. “Morcante” nennt man auf der Insel Surania einen einflussreichen Händler.

Vorstellungsgespräch auf Fantasy
Aryon blickte in einen runden Raum, der bis an die Zimmerdecke mit Bücherregalen eingefasst war. Ein wenig Platz gegenüber einem Fenster war ausgespart, dort brannte in einem mit Marmor eingefassten Kamin ein behagliches Feuer. Vor dem Kamin standen mehrere schwere Sessel und ein niedriges Tischchen, hinter der Sitzecke am Fenster ein mit Papieren übersäter Schreibtisch und ein Lesepult, auf dem ein aufgeschlagenes Buch lag. Es roch nach Pergament und Tinte, ein Geruch, bei dem sich Aryon sofort wohlfühlen wollte – und doch beschlich ihn ein seltsames Gefühl von Unruhe, als er an Anavo vorbei den Raum betrat. Ihm war, als würde ein eisiges Kribbeln seinen Rücken hinunterrinnen und dabei einige Abgesandte in seinen Magen schicken, die sich dort häuslich einrichteten. Aryon schakt sich selbst einen Narren.
Es ist nur ein Haus. Er ist nur ein Händler – ein etwas seltsamer, zugegeben, aber er ist nur ein Händler. Womit auch immer er mir vielleicht drohen mag, ich bin ein begabter. Ich kann mich wehren. Warum bei allen Göttern habe ich Angst?
Aryon merkte, dass er seine Finger so fest um Tremaros Brief schloss, dass das Pergament unter seinen Fingern knisterte. Jetzt spürte er auch etwas in der Rolle, einen kleinen, schweren, harten Gegenstand von der Größe eines Wachteleis.
„Morcante, der Magus ist jetzt hier.“
„Danke, Anavo. Lass uns einen Wein und eine Kleinigkeit zu Essen bringen, dann lass uns allein.“
Anavo verneigte sich und schloss die Tür lautlos hinter sich. Während die Schritte des Dieners auf dem Korridor verhallten, wandte sich die hochgewachsene Gestalt um, die bisher mit dem Rücken zu Aryon an einem Fenster gestanden hatte. Aryon blickte in ein schmales, blasses Gesicht, das von durchdringenden, seltsam silberblauen Augen beherrscht wurde. Die leicht gebogene Nase verlieh den Zügen des Morcante etwas Raubvogelhaftes. Ein sauber gestutzter Bart und im Nacken zu einem Zopf gebundenes rabenschwarzes Haar vervollständigten zusammen mit einem eleganten Gehrock aus schwarzem, silberbestickten Samt, schwarzen Wildlederhosen und hohen Stiefeln das Bild eines reichen Suraniers. Wie jeder erwachsene Mann von Stand trug auch Sevaron einen Degen an der Seite, eine schlichte Waffe mit einfachem Handschutz und ohne aufwändigen Zierrat – die meisten Männer, die eine schlichte Waffe trugen, konnten auch gut damit umgehen, nicht so wie die jungen Stutzer, die um jeden Preis auffallen wollten und mit ihren Prunkdegen protzten wie Hähne mit ihren bunten Schwanzfedern.
Aryon wusste nicht warum, aber er fühlte sich mit einem Mal klein und unbedeutend, als der Morcante auf ihn zutrat. Es war, als umgebe eine unsichtbare, aber dafür umso mehr spürbare Aura von Macht diesen Mann – Macht, deren Quelle Aryon nicht einzuordnen wusste. Er fühlte sich von diesen silberblauen Augen gemustert, vom Scheitel bis zu den staubbedeckten Stiefelspitzen.
„Nun. Ihr seid also, wie Ihr meinem Torwächter versichert habt, das, was die Magiergilde zur Zeit für meinen Haushalt erübrigen kann?“
Aryon schluckte. Woher wusste Sevaron, was er am Torhaus so ohne darüber nachzudenken gesagt hatte? Er unterdrückte ein Seufzen und zog den inzwischen schon arg zerdrückten Brief hervor.
„Mein Name ist Aryon. Ich komme auf Empfehlung des Magistro Arcane Tremaro von der Gilde des Silbernen Greifen in Euer Haus.“ Er reichte Sevaron den Brief. „Das hier gab er mir für Euch.“
Sevaron nahm den Brief und zerbrach mit unbewegter Miene das Siegel. Ein kleiner Gegenstand fiel aus der Pergamentrolle, als Sevaron sie öffnete, er fing ihn geschickt auf und zog überrascht eine Augenbraue hoch. Für einen winzigen Moment huschte die Andeutung eines Lächelns über sein Gesicht. Er las schweigend, und Aryon trat nervös von einem Fuß auf den anderen. Was, wenn Sevaron ihn ablehnen würde, was, wenn er ihn zurückschickte?