[…]
Sie aßen, dann machten sie es sich im weichen Sand bequem. Shanaro lehnte sich an den Felsen und beobachtet das Leben um ihn herum. Einige Tiere zogen sich mit der nahenden Dunkelheit zurück, andere kamen erst jetzt aus ihren Verstecken hervor. Aus einem Felsloch schlängelte sich ein langgestreckter Körper, ein Maul mit einer Vielzahl nadelspitzer Zähne wurde gähnend aufgerissen. Shanaro zuckte zusammen. Vion grinste.
Das ist eine Muräne, sendete er, das allegorische Tierchen für einen dicken Kopf nach zu viel Wein…
Shanaro grinste. Götter… was für ein hässliches Ding. Und diese Zähne… da sind die Kater, von denen ich sprach, doch deutlich hübscher!
Vion sah ihn an, sein Blick wurde ernst. Hässlich…? Warte es ab. Schönheit ist immer… relativ. Schau sie dir noch einmal an, wenn sie schwimmt. Sie kommen nur heraus, um zu jagen, wenn es dunkel ist.
Shanaro erwiderte Vions Blick und nickte – er hatte das Gefühl, den Meerelfen getroffen zu haben, indem er ein Tier seiner Welt als hässlich bezeichnete. Gemächlich grub er sich mit seinem Fischschwanz eine bequeme Kuhle in den Sand und ließ die Muräne nicht aus den Augen. Im Licht des Leuchtsteins schimmerte ihr Körper dunkel, ein Netzwerk heller Flecken zog sich darüber hin. Und dann schwamm auf einmal ein unvosichtiger kleiner Fisch an ihrer Höhle vorbei. Die Jägerin schoss hervor wie ein Pfeil von der Sehne. Mit nur einem einzigen Biss hatte sie ihre beute erledigt und schwamm, den Fisch zwischen den Zähnen, gemächlich zu ihrem Loch zurück. In weichen Wellen bewegte sich ihre Rückenflosse, während sie schlangengleich durchs Wasser glitt – und auf einmal war da gar nichts Hässliches mehr an diesem Wesen. Shanaro sah nur noch die geschmeidige Eleganz und die tödliche Sicherheit des erfahrenen Jägers. Er lächelte.
Du hast recht, sendete er und berührte leicht Vions Hand. Würde sie auch uns angreifen?
Vion schüttelte den Kopf. Nur, wenn wie sie bedrängen. Aber wir sollten uns trotzdem mit dem schlafen abwechseln. Als Beute für diese Dame sind wir zu groß – aber es gibt durchaus Jäger hier draußen, für die sind wir nur Appetithäppchen.
Shanaro schluckte, aber er nickte und sagte nichts.
Schlaf du zuerst ein wenig. Ich wecke dich, wenn ich zu müde werde. Und wenn du nicht mehr kannst, übernehme ich den Rest der Nacht.
Shanaro nickte und rutschte in eine bequemere Position. Er rollte sich zusammen, bettete den Kopf auf einen angewinkelten Arm und schloss die Augen. Gute Nacht…
Ein sanftes Senden wie eine vorsichtige Berührung streifte ihn, und er fragte sich, ob Vion ihn jetzt wohl genauso beobachten würde, wie er am Morgen in der Höhle den Meerelfen beobachtet hatte. Ein leiser Schauer rann über seine Schuppen bei diesem Gedanken. Er seufzte, hielt die Augen geschlossen und versuchte, nicht daran zu denken. Vion konnte ihn gar nicht ansehen, er hielt Ausschau nach Raubfischen. Das war sicherlich nicht nur ein Vorwand gewesen. Shanaro atmete tief und versuchte, sich zu entspannen. Der Tag war aufregend gewesen, er war wirklich müde, aber jetzt, da er die Gelegenheit dazu hatte, konnte er nicht einschlafen, weil ihm zu viele Eindrücke im Kopf umhergingen. Er lag auf dem Meeresgrund. Seine Beine waren eine mächtige Schwanzflosse. Er atmete Wasser, so leicht, wie er einen frischen Seewind atmen würde, und er ruhte im eiskalten Wasser, ohne dass er fror. Und das alles war kein Traum, aus dem er irgendwann aufwachen würde, nein, das alles war so wirklich, wie Vion wirklich war.

Nach einem Telefonat mit Maja entschloss ich mich, diese Szene tatsächlich zu schreiben. “Er”-Szene nenne ich sie deshalb, weil der Protagonist keinerlei Erinnerungen an sein früheres Leben hat und sich auch nicht an seinen Namen erinnert, nachdem er (der ein geflügeltes Luftelementarwesen ist) von Bogenschützen vom Himmel geholt wurde und ziemlich hart auf dem Boden aufgeschlagen ist.
Vielleicht kennt der eine oder andere diese Figur noch aus dem letzten Jahr. Sein Spitzname ist der “Kifferelf”, und in diesr Szene wird der Grundstein zu seinem Kiffertum gelegt. Aryon, der Magier, unter dessen Obhut “er” steht, hat in “seinem” gefängnis eine Flasche mit einem Trank vergessen, der magische Begabung unterdrückt. bei “ihm” wirkt das Zeug alledings vollkommen ander als erwartet - es unterdrückt zwar “seine” magischen Fähigkeiten und hindert ihn am Zaubern, macht “ihn” aber auch zugleich hochgradig bekifft und süchtig.

Zur Leseprobe: den “Die “er”-Szene” vollständig lesen” - Link klicken.

Oder: Wie Aryon zu seinem neuen Job kam.
Zur Erklärung: “Magistro Arcane” ist der Titel des Magiergildenobermotzes namens Tremaro. “Morcante” nennt man auf der Insel Surania einen einflussreichen Händler.

Vorstellungsgespräch auf Fantasy
Aryon blickte in einen runden Raum, der bis an die Zimmerdecke mit Bücherregalen eingefasst war. Ein wenig Platz gegenüber einem Fenster war ausgespart, dort brannte in einem mit Marmor eingefassten Kamin ein behagliches Feuer. Vor dem Kamin standen mehrere schwere Sessel und ein niedriges Tischchen, hinter der Sitzecke am Fenster ein mit Papieren übersäter Schreibtisch und ein Lesepult, auf dem ein aufgeschlagenes Buch lag. Es roch nach Pergament und Tinte, ein Geruch, bei dem sich Aryon sofort wohlfühlen wollte – und doch beschlich ihn ein seltsames Gefühl von Unruhe, als er an Anavo vorbei den Raum betrat. Ihm war, als würde ein eisiges Kribbeln seinen Rücken hinunterrinnen und dabei einige Abgesandte in seinen Magen schicken, die sich dort häuslich einrichteten. Aryon schakt sich selbst einen Narren.
Es ist nur ein Haus. Er ist nur ein Händler – ein etwas seltsamer, zugegeben, aber er ist nur ein Händler. Womit auch immer er mir vielleicht drohen mag, ich bin ein begabter. Ich kann mich wehren. Warum bei allen Göttern habe ich Angst?
Aryon merkte, dass er seine Finger so fest um Tremaros Brief schloss, dass das Pergament unter seinen Fingern knisterte. Jetzt spürte er auch etwas in der Rolle, einen kleinen, schweren, harten Gegenstand von der Größe eines Wachteleis.
„Morcante, der Magus ist jetzt hier.“
„Danke, Anavo. Lass uns einen Wein und eine Kleinigkeit zu Essen bringen, dann lass uns allein.“
Anavo verneigte sich und schloss die Tür lautlos hinter sich. Während die Schritte des Dieners auf dem Korridor verhallten, wandte sich die hochgewachsene Gestalt um, die bisher mit dem Rücken zu Aryon an einem Fenster gestanden hatte. Aryon blickte in ein schmales, blasses Gesicht, das von durchdringenden, seltsam silberblauen Augen beherrscht wurde. Die leicht gebogene Nase verlieh den Zügen des Morcante etwas Raubvogelhaftes. Ein sauber gestutzter Bart und im Nacken zu einem Zopf gebundenes rabenschwarzes Haar vervollständigten zusammen mit einem eleganten Gehrock aus schwarzem, silberbestickten Samt, schwarzen Wildlederhosen und hohen Stiefeln das Bild eines reichen Suraniers. Wie jeder erwachsene Mann von Stand trug auch Sevaron einen Degen an der Seite, eine schlichte Waffe mit einfachem Handschutz und ohne aufwändigen Zierrat – die meisten Männer, die eine schlichte Waffe trugen, konnten auch gut damit umgehen, nicht so wie die jungen Stutzer, die um jeden Preis auffallen wollten und mit ihren Prunkdegen protzten wie Hähne mit ihren bunten Schwanzfedern.
Aryon wusste nicht warum, aber er fühlte sich mit einem Mal klein und unbedeutend, als der Morcante auf ihn zutrat. Es war, als umgebe eine unsichtbare, aber dafür umso mehr spürbare Aura von Macht diesen Mann – Macht, deren Quelle Aryon nicht einzuordnen wusste. Er fühlte sich von diesen silberblauen Augen gemustert, vom Scheitel bis zu den staubbedeckten Stiefelspitzen.
„Nun. Ihr seid also, wie Ihr meinem Torwächter versichert habt, das, was die Magiergilde zur Zeit für meinen Haushalt erübrigen kann?“
Aryon schluckte. Woher wusste Sevaron, was er am Torhaus so ohne darüber nachzudenken gesagt hatte? Er unterdrückte ein Seufzen und zog den inzwischen schon arg zerdrückten Brief hervor.
„Mein Name ist Aryon. Ich komme auf Empfehlung des Magistro Arcane Tremaro von der Gilde des Silbernen Greifen in Euer Haus.“ Er reichte Sevaron den Brief. „Das hier gab er mir für Euch.“
Sevaron nahm den Brief und zerbrach mit unbewegter Miene das Siegel. Ein kleiner Gegenstand fiel aus der Pergamentrolle, als Sevaron sie öffnete, er fing ihn geschickt auf und zog überrascht eine Augenbraue hoch. Für einen winzigen Moment huschte die Andeutung eines Lächelns über sein Gesicht. Er las schweigend, und Aryon trat nervös von einem Fuß auf den anderen. Was, wenn Sevaron ihn ablehnen würde, was, wenn er ihn zurückschickte?

Hier ein Auszug aus dem ersten Kapitel meines Work in progress “Feuersänger”. Das Kapitel trägt den Titel “Schleicherjagd”, eben die ist hier beschrieben. Für Feuersängers Volk, die mysteriösen Nitthyara, ist die erste Jagd so etwas wie ein Ritual, das zum Erwachsenwerden gehört.

Wie aus dem Nichts tauchten sie unvermittelt vor ihm auf, ein kleines Rudel, das dicht zusammengedrängt auf einer Lichtung rastete. Sänger kam auf dem feuchten Waldboden schlitternd zum Stehen, er biss sich auf die Lippen und verharrte zitternd hinter einem Busch. Sechs Tiere standen auf der Lichtung, ein großes Männchen ragte aus ihnen heraus. Witternd hatte das Tier den katzenartigen Kopf mit den spitzen Ohren gehoben, die Barthaare vibrierten, die klauenbewehrten Pfoten scharrten unruhig den Boden auf. Der Schleicher bewegte sich, umrundete die Gruppe, sein langer Schwanz mit der langhaarigen Quaste am Ende zuckte. Sänger bohrte die Fingernägel in die Handflächen und wartete. Er beobachtete die Gruppe, jedes einzelne Tier. Sie alle waren gesund und kräftig, nicht alle so groß wie das stattliche Männchen. Zwei ausgewachsene Weibchen waren dabei, die anderen waren Halbwüchsige. Sänger hatte die Herausforderung schon immer geliebt. Er würde sich nicht mit einem Jungtier zufrieden geben. Er wollte das Leittier. Der Lauf würde hart werden, der Kampf schwer, das wusste er, und es war ihm gleich. Der junge Nithyara spannte alle Muskeln, mit einem schrillen Schrei auf den Lippen sprang er auf, setzte mit einem Sprung über die Büsche und kam auf der Lichtung zum Stehen. Die Schleicher brüllten erschrocken auf, eines der Weibchen geriet in Panik und begann, zu rennen. Ihre Angst steckte das ganze Rudel an – die Schleicher rannten, und die Nityhara hefteten sich an ihre Fersen.
Sie waren schnell, und sie liefen auf vier Pfoten. Sänger musste schnell erkennen, dass die mächtigen gehörnten Katzen ihm gegenüber einen gewaltigen Vorteil hatten. Wo er sich mühsam durch dichtes Unterholz zwängen musste, schienen sie mühelos hindruchzugleiten. Es dauerte nicht lange, und Sänger spürte jeden Muskel seines Körpers, seine Lungen brannten bei jedem Atemzug, sein Herz raste. Ihm rauschte das Blut in den Ohren, sein Blut schien zu brennen, als er immer näher und näher an das fliehende Rudel herankam. Er rannte, schneller und schneller, und immer dichter kam er an das Männchen, an seinen Schleicher heran. Im Laufen wandte das Tier den Kopf, wie, um nach seinem Rudel zu sehen – und für einen winzigen Moment kreuzten sich die Blicke von Jäger und Beute.